Me tocó nacer en una fecha que he mitificado.
Por una parte, porque siempre es festivo, con lo cual desde peque me sentía muy especial, y por otra porque me he pasado la vida desmintiendo que haya nacido "eldíalosmuertos", que no, leñes, que es otra cosa, el día de los Difuntos es el siguienteee¡
Durante toda mi vida he recibido regalos que no cuadraban con mis expectativas (mal hecho, lo sé) , así que, o yo soy muy exigente o los demás muy torpes...pero eso carece ya de importancia..
Y ahora, aqui a solas, pienso que los cumples no son tan importantes, pero nuestra cultura los marca. ¿Y porqué no?
Solo espero ser capaz de no tener excesivas expectativas, que creo que ya controlo, y me entusiasmo con una cena prevista para mañana con mis amigos, con que mi tío, de viaje, me llamará desde el lado del mundo de mi Guaja, con seguir sintiendo que soy escorpiona, con pensar que he crecido a pesar de mis arrugas...
Así que quedais todos invitados a recordar que hemos nacido, que estamos aquí y que un cacho tarta no se le niega a naide¡¡
Eso sí, no se me olvidará que tal noche como hoy, hace tiempo, Juan Antonio Cebrián me felicitó en la onda (gracias a Nellifer y otros amigos) ...mi recuerdo y mi cariño hacia ese ser tan especial, ya para siempre unido a mi cumpleaños y a mi memoria.
Cicatrices
¿Alguien se libra de las heridas que implica estar vivos?
Imagino que no.
Supongo que todos tenemos cicatrices, recuerdos de heridas inflinjidas por los que nos aman, que, al fin y al cabo, son los únicos que nos pueden importar tanto como para herirnos.
Si nos quedamos anclados a esas cicatrices no avanzaremos, nos lastran en nuestro bienestar y nuestro crecimiento.
¿Cómo superarlas?
Es bien difícil.
Restañar heridas requiere ser capaz de perdonar por completo. Y para conseguirlo, es necesario ser profundamente honesto y enormemente valiente. Y empático.
Porque solo podemos perdonar si somos capaces de meternos literalmente en la piel del otro, sentir lo que el otro ha sentido, comprenderle desde la raíz de nuestra humanidad, llorar su dolor que es el propio.
Perdonar es un ejercicio de empatía, de generosidad y de valentía. Un carecer de juicios.
Y a veces podemos temer contemplar desde el otro el dolor que hemos provocado.
Las cicatrices impiden mostrar al otro la piel suave que se esconde justo debajo.
Y ese otro.....no se lo merece.
Imagino que no.
Supongo que todos tenemos cicatrices, recuerdos de heridas inflinjidas por los que nos aman, que, al fin y al cabo, son los únicos que nos pueden importar tanto como para herirnos.
Si nos quedamos anclados a esas cicatrices no avanzaremos, nos lastran en nuestro bienestar y nuestro crecimiento.
¿Cómo superarlas?
Es bien difícil.
Restañar heridas requiere ser capaz de perdonar por completo. Y para conseguirlo, es necesario ser profundamente honesto y enormemente valiente. Y empático.
Porque solo podemos perdonar si somos capaces de meternos literalmente en la piel del otro, sentir lo que el otro ha sentido, comprenderle desde la raíz de nuestra humanidad, llorar su dolor que es el propio.
Perdonar es un ejercicio de empatía, de generosidad y de valentía. Un carecer de juicios.
Y a veces podemos temer contemplar desde el otro el dolor que hemos provocado.
Las cicatrices impiden mostrar al otro la piel suave que se esconde justo debajo.
Y ese otro.....no se lo merece.
Blogs
Anoche leía que los blogs ya no están de moda.
Y a mí eso....no me importa nada, como no me importa la moda en general, de cualquier tema.
Pero esa afirmación me hizo pensar en mi blog y en sus circunstancias.
Los blogs nacen de la necesidad de comunicación de sus autores. Sin embargo, somos multitud los que clamamos en el desierto, pues no recibimos casi comentarios. Nos quedamos con la duda de qué pensarán los cuatro o cinco que nos hayan leído sobre el tema expuesto.
Y eso fustra.
Pero seguimos adelante, aupa la falta de hermetismo¡¡
(Por cierto, ¿por qué tendremos tantos tanta necesidad de mostrarnos?)
Por diferentes motivos, siempre he sido reacia a dar demasiados datos de mí en la red.
Y, sin embargo, tengo blog¡
Me dije a mi misma que solo pondría cosas impersonales....ya..ya...
Y al final te dejas atrapar, la maravillosa posibilidad de que alguien te lea, te cuente lo que le parece, te invite a su blog, ampliar esa cadena de vidilla, de cosas nuevas te engancha.
Así que sigues colgando post, porque es como si te quitaras un peso de encima, y porque es como si alguna vez alguien te fuera a contestar.
Lo que más me llama la atención de este mini-universo de blogs, es que los que más visitas reciben son..¡¡los blogs de cocina¡¡
Es increible darse un paseo por estos blogs, porque no sólo tienen recetas, paso a paso, vídeos, consejos, fotografías casi profesinales, si no que también en medio de una explicación dan mucho de si mismos, se dan a conocer, generalmente de forma graciosa, te atrapan...
Son todo un canto a la creatividad y a la bondad del ser humano, amén de sus exquisitas posibilidades.
De modo que, mientras sigo esperando que alguien se comunique conmigo (o no), os recomiendo algunos blogs, hoy, de este tema culinario.
Espero que os gusten¡¡
http://webos-fritos.blogspot.com/
http://www.recetariocanecositas.com/index.asp#up
http://lacocinadeile-nuestrasrecetas.blogspot.com/
Y a mí eso....no me importa nada, como no me importa la moda en general, de cualquier tema.
Pero esa afirmación me hizo pensar en mi blog y en sus circunstancias.
Los blogs nacen de la necesidad de comunicación de sus autores. Sin embargo, somos multitud los que clamamos en el desierto, pues no recibimos casi comentarios. Nos quedamos con la duda de qué pensarán los cuatro o cinco que nos hayan leído sobre el tema expuesto.
Y eso fustra.
Pero seguimos adelante, aupa la falta de hermetismo¡¡
(Por cierto, ¿por qué tendremos tantos tanta necesidad de mostrarnos?)
Por diferentes motivos, siempre he sido reacia a dar demasiados datos de mí en la red.
Y, sin embargo, tengo blog¡
Me dije a mi misma que solo pondría cosas impersonales....ya..ya...
Y al final te dejas atrapar, la maravillosa posibilidad de que alguien te lea, te cuente lo que le parece, te invite a su blog, ampliar esa cadena de vidilla, de cosas nuevas te engancha.
Así que sigues colgando post, porque es como si te quitaras un peso de encima, y porque es como si alguna vez alguien te fuera a contestar.
Lo que más me llama la atención de este mini-universo de blogs, es que los que más visitas reciben son..¡¡los blogs de cocina¡¡
Es increible darse un paseo por estos blogs, porque no sólo tienen recetas, paso a paso, vídeos, consejos, fotografías casi profesinales, si no que también en medio de una explicación dan mucho de si mismos, se dan a conocer, generalmente de forma graciosa, te atrapan...
Son todo un canto a la creatividad y a la bondad del ser humano, amén de sus exquisitas posibilidades.
De modo que, mientras sigo esperando que alguien se comunique conmigo (o no), os recomiendo algunos blogs, hoy, de este tema culinario.
Espero que os gusten¡¡
http://webos-fritos.blogspot.com/
http://www.recetariocanecositas.com/index.asp#up
http://lacocinadeile-nuestrasrecetas.blogspot.com/
SD
Vivimos en una sociedad en donde, afortunadamente, las personas con discapacidad cuentan con todo tipo de apoyos.
Disponen de Asociaciones públicas y privadas, de ayudas para la integración en casi todos los ámbitos, partiendo del escolar.
Y aunque aún no esté todo el camino recorrido, cuentan con lo más importante: la simpatía ( o empatía) de la inmensa mayoría de nosotros.
¿Por qué se ha podido llegar hasta aquí cuando, hace no mucho más de 30 años la discapacidad se intentaba ocultar y para muchos era un cruel estigma?
Sencillamente gracias a su difusión.
Las personas con discapacidad (aquellas que por muy distintas causas tienen dificultades en adaptarse al medio y dependen de otras personas o máquinas) suelen ser fácilmente reconocibles. Se nos hacen visibles.
Sin embargo aún no les ha llegado ese momento de poder ser reconocidos y ayudados a otro grupo de personas con serias dificultades de adaptación, precisamente por no ser visibles.
Se trata de las personas con superdotación o altas capacidades.
Se nos hacen invisibles porque partimos de un concepto erróneo de en qué consiste la superdotación: la mayoría cree que se trata sólo de un alto cociente intelectual que supone una gran ventaja para el que lo posee.
Y sin embargo la realidad acerca mucho la superdotación y la discapacidad, pues los primeros pueden tener tantas dificultades como los segundos.
¿Porqué?
Porque en el cuerpo del superdotado (SD) conviven una mente prodigiosa con un mundo emocional desbordado.
El SD se percibe a sí mismo desde muy niño como alguien diferente, raro. Sus preguntas no encuentran eco, su sentido del humor no suele ser comprendido, sus habilidades suelen asombrar o asustar a los demás.
Son hipersensibles, lo viven todo con una intensidad brutal, de modo que sus emociones les empujan a una agotadora montaña rusa.
Con esta breve descripción, nos puede ser fácil comprender que se aíslen, con ello no desarrollan habilidades sociales, con lo cual ya tenemos un circulo vicioso: son muy tímidos y con una enorme necesidad de relacción y afecto.
Por otra parte, ni siquiera son capaces de disfrutar del todo de sus éxitos, pues suelen ser tremendamente autocríticos y perfeccionistas. Y, para redondear, suelen ser tremendamente modestos y humildes.
Así, cuando alabamos a un SD, dentro de él estalla la tormenta: se sienten inmensamente orgullosos, felices, agradecidos incluso, pero también se oirán a sí mismos inmediatamente negar la valía de lo que han hecho.
Otro campo de batalla: las emociones.
No reconocen sus propios sentimientos, su necesidad errónea de ser perfectos ocasiona que se autorechacen si se enfadan, por ejemplo, y se culpabilizan por ello.
De manera que intentan reprimirlos, con lo que ello supone de malestar interno.
¿A que ya no nos parece tan ventajoso ser SD?
Espero y supongo que en unos años surgirán avances que nos ayuden a ayudar a estos seres tan valiosos como desconocidos, tan raros como preciosos.
Un abrazo….de oso.
Disponen de Asociaciones públicas y privadas, de ayudas para la integración en casi todos los ámbitos, partiendo del escolar.
Y aunque aún no esté todo el camino recorrido, cuentan con lo más importante: la simpatía ( o empatía) de la inmensa mayoría de nosotros.
¿Por qué se ha podido llegar hasta aquí cuando, hace no mucho más de 30 años la discapacidad se intentaba ocultar y para muchos era un cruel estigma?
Sencillamente gracias a su difusión.
Las personas con discapacidad (aquellas que por muy distintas causas tienen dificultades en adaptarse al medio y dependen de otras personas o máquinas) suelen ser fácilmente reconocibles. Se nos hacen visibles.
Sin embargo aún no les ha llegado ese momento de poder ser reconocidos y ayudados a otro grupo de personas con serias dificultades de adaptación, precisamente por no ser visibles.
Se trata de las personas con superdotación o altas capacidades.
Se nos hacen invisibles porque partimos de un concepto erróneo de en qué consiste la superdotación: la mayoría cree que se trata sólo de un alto cociente intelectual que supone una gran ventaja para el que lo posee.
Y sin embargo la realidad acerca mucho la superdotación y la discapacidad, pues los primeros pueden tener tantas dificultades como los segundos.
¿Porqué?
Porque en el cuerpo del superdotado (SD) conviven una mente prodigiosa con un mundo emocional desbordado.
El SD se percibe a sí mismo desde muy niño como alguien diferente, raro. Sus preguntas no encuentran eco, su sentido del humor no suele ser comprendido, sus habilidades suelen asombrar o asustar a los demás.
Son hipersensibles, lo viven todo con una intensidad brutal, de modo que sus emociones les empujan a una agotadora montaña rusa.
Con esta breve descripción, nos puede ser fácil comprender que se aíslen, con ello no desarrollan habilidades sociales, con lo cual ya tenemos un circulo vicioso: son muy tímidos y con una enorme necesidad de relacción y afecto.
Por otra parte, ni siquiera son capaces de disfrutar del todo de sus éxitos, pues suelen ser tremendamente autocríticos y perfeccionistas. Y, para redondear, suelen ser tremendamente modestos y humildes.
Así, cuando alabamos a un SD, dentro de él estalla la tormenta: se sienten inmensamente orgullosos, felices, agradecidos incluso, pero también se oirán a sí mismos inmediatamente negar la valía de lo que han hecho.
Otro campo de batalla: las emociones.
No reconocen sus propios sentimientos, su necesidad errónea de ser perfectos ocasiona que se autorechacen si se enfadan, por ejemplo, y se culpabilizan por ello.
De manera que intentan reprimirlos, con lo que ello supone de malestar interno.
¿A que ya no nos parece tan ventajoso ser SD?
Espero y supongo que en unos años surgirán avances que nos ayuden a ayudar a estos seres tan valiosos como desconocidos, tan raros como preciosos.
Un abrazo….de oso.
Vientos de agua
Traspasará la luz
las hojas del parque
de verdes de agua
de luces de hierba.
Sonarán las hojas
a los pies rendidas.
Acariciarán mis manos
ásperos grises,
retorcidos troncos
volados a su vida.
Vientos de agua
arrasarán las cumbres
(Kaken, 12-12-1993)
El niño de los pantalones rotos
En la rodilla derecha de su pantalón del colegio tiene tres agujeros como tres soles, de tanto tirarse al suelo a jugar a mil cosas.
Es delgadito y espigado, fuerte y musculoso, porque corre más que nadie y siempre que puede.
Desde hace poco se siente más libre y más mayor: a sus once años ya va solo a clase, caminando ligero, reinventando su corto itinerario.
Lleva por ojos dos luces del verde más raro y precioso que se pueda imaginar, pues cambian tanto según su estado de ánimo que más parecen un libro abierto de autobiografía, un corazón verde que no esconde ninguna emoción y, las suyas, suelen ser tan nobles que te conquistan de inmediato.
Este aspirante a hombre lleva su mochila con la dignidad que exhibe el Caballero portando su escudo y su insignia, y con la naturalidad del que es sabio, digno y bueno y no necesita mostrarlo.
Y con sus pantalones rotos....
Posee la risa de los dioses, esa que, por limpia y amplia, se contagia y te transporta a su alegría.
Este pequeño tan grande que ya va caminando sólo, lleva en su mochila días muy duros de enfermedades, de convulsiones, de maltrato por parte de una de sus Profesoras.
Los tiempos de dolor de un niño son los peores para cualquier ser humano, los más duros, los más injustos, los que pueden desgarrarle a él y a los que le aman.
Y, sin embargo, sonríe desde el fondo de esos ojos verdes, continúa caminando con la elegancia de los Héroes, con el porte de los seres tocados por algo que pudiera decirse divino de creer en ello...
Tengo la suerte de poder perderme cada día en su mirada verde, de poder ver lo que hay detrás de esos ojos tan amados, de poder contagiarme de su risa y de ser su Dama hasta que llegue la definitiva.
Y yo me limito a convertirme en miel cada vez que le miro.
Es delgadito y espigado, fuerte y musculoso, porque corre más que nadie y siempre que puede.
Desde hace poco se siente más libre y más mayor: a sus once años ya va solo a clase, caminando ligero, reinventando su corto itinerario.
Lleva por ojos dos luces del verde más raro y precioso que se pueda imaginar, pues cambian tanto según su estado de ánimo que más parecen un libro abierto de autobiografía, un corazón verde que no esconde ninguna emoción y, las suyas, suelen ser tan nobles que te conquistan de inmediato.
Este aspirante a hombre lleva su mochila con la dignidad que exhibe el Caballero portando su escudo y su insignia, y con la naturalidad del que es sabio, digno y bueno y no necesita mostrarlo.
Y con sus pantalones rotos....
Posee la risa de los dioses, esa que, por limpia y amplia, se contagia y te transporta a su alegría.
Este pequeño tan grande que ya va caminando sólo, lleva en su mochila días muy duros de enfermedades, de convulsiones, de maltrato por parte de una de sus Profesoras.
Los tiempos de dolor de un niño son los peores para cualquier ser humano, los más duros, los más injustos, los que pueden desgarrarle a él y a los que le aman.
Y, sin embargo, sonríe desde el fondo de esos ojos verdes, continúa caminando con la elegancia de los Héroes, con el porte de los seres tocados por algo que pudiera decirse divino de creer en ello...
Tengo la suerte de poder perderme cada día en su mirada verde, de poder ver lo que hay detrás de esos ojos tan amados, de poder contagiarme de su risa y de ser su Dama hasta que llegue la definitiva.
Y yo me limito a convertirme en miel cada vez que le miro.
Vivir es un asunto urgente (Mario Puig)
Estoy impresionada después de ver este vídeo que condensa tanta sabiduría, inteligencia y sentido común.
Un placer para los sentidos, no os lo perdais¡¡
Es cosa de todos.
Me resulta tedioso esperar la salida de mi niño al lado del muro del colegio. Estoy deseando verle y me pone nerviosa la espera.
Ese muro alto, lineal, que recoge dentro un amplio patio que se llena a cada tanto de cientos de niños que juegan.
Los padres van llegando, rellenando huecos, pero ese día llegué temprano, tenía gran parte del muro solo para mi...y para un niño.
Un peque rubiajo de tres años, con uniforme del colegio (señal de que estaba allí para recoger a algun hermano mayor) que pateaba cansinamente la pared mientras decía claramente, y sin fuerzas: " gilipooollas, gilipooollas, gilipoollas¡¡¡
Me sorprendió y me desagradó bastante, vi que miraba hacia un grupo de madres que estaban a unos 6 metros, pero no había manera de saber quién estaba al cuidado de ese crio.
Pasados unos minutos de tal letanía, otra pequeñaja se le acerca, acaban los dos delante mía, a unos 15 metros del grupo de madres parlanchinas, toqueteando el depósito de gasolina de un coche.
Les digo, bajito para que no se me asusten, que no lo hagan, que eso es peligroso...
Al ratillo aparece la madre de la niña, se la va llevando diciendole que van a jugar a pillar o al veo veo (el niño y ella, no la madre) y la madre del niño, sin mediar palabra, se lo lleva cogiéndole por el antebrazo, ni le mira.
Y las he localizado, son sus niños, esperan a los mayores y hablan entre ellas.
Pero no tienen muchas ganas de aguantar al petardo cansado de tres años que, a esas horas, no puede ni tenerse en pie.
Inmediatamente el rubiales se va del grupo y se recuesta en el coche, le da patadas cansadas, flojas, a la rueda.
La calle ya está llena de gente, no es posible que la madre vea al niño desde donde está.
Se acerca, esquiva a la gente y llega hasta su hijo.
¿Que hace?
Me gustaría dejarlo aquí para ver que se os ocurre a vosotros...
Pero os lo voy a contar.
Simplemente le arrea tres cachetes en el culo que resonaron, y un cuarto en la nuca que no le llegó simplemente por el desplazamiento de los anteriores.
Cuando pasó a un milímetro de mí, arrastrando al niño del antebrazo (el crio ni lloró), alguien dijo alto y claro: "a los niños no se les pega, se les habla"
Me dí cuenta de que había sido yo, lo dije sin pensar por la ira que me invadía, cuando esa madre se revolvió, me tachó de loca, de tonta, de imbecil, gilipollas y mil cosas más a la par que lo contaba a su grupo y me señalaba con el dedo.
Creí morir...de ira y de indignación, no de vergüenza.
Lo más triste es que, con su niño en brazos, exponiéndomelo ordinariamente, me chillaba: ¡qué, quieres mantener una conversación con el¡
Me confirmaba que para ella un niño de tres años es solo un trozo de carne...
Yo le dije, lo más tranquila que pude, que ya hablo yo con mis hijos, que es lo que tengo que hacer.
En fin, la situación se fué calentando por parte de ella, yo pasaba y ella me persiguó por el patio, chillando, repitiendo insultos y...dandome golpecitos...y yo que no me toques, con dientes cerrados...
Hasta que alguien se la llevó.
Yo sigo esperando a mi hijo en el mismo punto de aquel día, pero esas madres y esos niños no están, no han vuelto a ponerse delante mía, de momento...
Después de todo esto, vino mi momento autocrítica, no soy la madre perfecta, ni puedo decir que no he dado algun cachete, desgraciadamente. Y tampoco puedo juzgar a esa madre por ese momento.
Sin embargo, cuando esa madre indignada (a nadie nos gusta que nos corrijan en público) me decía a gritos "para que te metes, no es asunto tuyo¡¡¡", del fondo de mí salía mi voz sin pensar, como un resorte :"es cosa de todos, de toda la sociedad"
Se llama T.
Hace años que disfruto del tapeo de un bar tan cercano a mi casa que si me tiro desde mi balcón caigo directamente en la silla del velador con la cervecita puesta, aceitunas incluídas.
El trato es excepcional, por agradable, servicial y familiar.
Lo regenta un matrimonio que tiene cuatro hijos, la pequeña una niña.
Nos atienden como clientes, siempre con la sonrisa, la palabra amable y justo el vaso que a ti te gusta, la salsa para quién la quiere, y el punto de la carne a gusto de cada cual. Nos conocen.
La niña se llama T.
Tiene ojos de carbón, de negros y profundos, de facciones preciosas, del tipo de Boticcelli. Pudiera pasar por el rostro de cutis moreno y perfecto de una madonna italiana. Hace unos días tiñó su melena negra con colores de adolescencia, morados, chocolates, pero no se deja llevar por ninguna otra extravagancia.
Desde hace unos meses el pater familia está enfermo, es T la que se encarga de pasear su cuerpo entre las mesas, con lentitud, mirada triste o airada, pero siempre sonriendo al cliente, a nosotros...
T aparenta unos 20 años, es alta y gruesa, pero parece lenta y sin vida.
Hace menos de un mes supimos que tiene 15 años.
¿Que hace una niña sirviendo mesas?
Me extrañó, pero no le dí mayor importancia, todo parecía en orden.
Hasta que T nos hizo un regalo inesperado y envenenado: su confianza.
Comenzó por preguntarnos por un buen Instituto.
Y acabó por detallarnos el infierno que es su casa y su familia, los malos tratos que recibe su madre de su padre, la caída por las escaleras al intentar defender a la madre, el trimestre perdido sin escolarizar....
Al principio de su relato, su padre estaba un poco "mal de los nervios", al final su padre es alcohólico que consume una botella de wisky al día y no menos de 30 cervezas...y pega, insulta, a menaza...
T se duerme todas las noches entre llantos, dice que no puede más.
Desde los 7 años, cuando su madre se rompió los dos brazos (a saber como), se encarga de la casa y de hacer la comida para el bar. Pero claro, no aprueba porque "no le gusta estudiar".
Quiere aprobar lo justo para montar su peluquería, cuando habla de esto su carita se transforma, se ilumina..
Esta niña es ahora mi responsabilidad. Una enorme losa de responsabilidad muy dificil, pues ella no quiere que les pase nada a sus padres, no para de repetirlo.
Y sus padres, por mucho que a mi me caigan muy bien y nunca me hayan hecho mal alguno, al contrario, deberían estar en la cárcel.
He podido contactar con una asociación de ayuda, le he pasado el teléfono esta mañana informándola de todo lo que he sabido, y T aún me preguntaba...pero a mis padres no les va a pasar nada, verdad??
Mi niña
Ya no es sólo mi niña, me tengo que ir haciendo a la idea.
Desde aquella llamada inesperada, de alguien conocido que nadie sabe como logró su número, su vida ha cambiado, la mía también.
Es nuestra primera vez, la suya y la mía.
Exploramos territorios esperados y deseados, pero....todo parece una película de las buenas y todos estamos deseando que se nos cuente el final, algo, por otra parte, imposible.
El va y viene, su formación le lleva lejos, pero está siempre presente en la mano de mi niña, a veces le digo que saque de una vez a su chico del móvil en donde le tiene secuestrado...
He conocido muy pocas historias de amor tan preciosas como ésta, de la que puedo y debo contar lo justo, pues no es la mía, y no puedo sustraerme a vivirla paso a paso, tanto como me dejen sus protagonistas, porque es....la de mi niña.
IGUALDAD
Sólo admito una igualdad: la de oportunidades.
Toda otra que se pretenda, será de base y , por definición, injusta.
Porque la esencia del ser humano es su unicidad, su ser ser único e irrepetible, por mucho que podamos compartir características biológicas y psicológicas.
Es un regalo de la naturaleza, y un misterio inagotable conocernos y conocer a los demás, todos distintos.
No importa si somos morenos o rubios, altos o bajos, si coincidimos en el color de la piel, si nuestros genes llevan un sexo u otro, si nuestra mente ama al mismo o no.
Desde la diferencia, desde todas las diferencias, nos dignificamos cuando acudimos a igualarnos ante la oportunidad, al cedernos el paso, seas quien seas y como seas, para alcanzar tus metas personales y laborales.
Pero eso no ocurre actualmente en muchos países.
En la mayoría, es la pobreza y la falta de democracia la que lacra el crecimiento personal, así como cuestiones culturales o religiosas que suelen chillarles a la cara a mujeres, niños y gays que no van a tener oportunidades iguales a la de los hombres o los hombres-ricos o religiosos.
En España la lacra es una especie de secta fanática (no podía ser de otro modo) de una muy influyente minoría de radicales feministas que han logrado inspirar al actual Gobierno para hacer cosas como el Ministerio para la Igualdad (entre otras muchas)
A qué igualdad se aspira? con que medios? con qué propuestas?
En tiempos de crisis (o de desaceleración) nos encontramos con que parte de nuestros sueldos nutren un ministerio cuyo objetivo yo no veo claro, lo que veo no lo puedo apoyar.
Lo más que me aporta es pensar que en España los hombres machistas son muy pocos, pues si no, no me explico como podrían aguantar toda clase de insultos y leyes dispares que les dejan, literalmente, con el culo al aire.
¿Y si fuera al contrario? ¿que ocurriría?
Se persigue y se apoya una Igualdad descabellada, porque ya he dicho que todos somos diferentes.
No es Constitucional una Ley que permite castigar a uno en función de su sexo, en España cualquier hombre hoy está más desprotegido que cualquier mujer, cualquier mujer puede decirle a la policia que mi marido, por ejemplo, es su pareja y que la ha pegado: dos días al calabozo garantizados. No existe el Habeas Corpus para los que tengan sexo masculino, mira tú que bien vamos.
Admiro a los hombres de hoy en España, que agachan la cabeza ante leyes tan repulsivas, y siguen haciendo su vida, y amando a sus mujeres y sus hijos, ejerciendo de padres, de compañeros de película (sí, los hay), que son capaces de confiar en que sus esposas no tirarán de la nefasta Ley de genero y luchan con nobleza por continuar sus vidas con normalidad.
Los admiro tanto como a las primeras feministas, aquellas que sí luchaban contra algo radicalmente injusto.
El camino adecuado a seguir creo que es más práctico que ideológico: guarderías, guarderías y guarderías.
Es decir, mientras la mujer siga siendo la que pare, necesitará un colchón social que atienda a la perfección a sus hijos si ellas optan por trabajar fuera de casa.
También es importante que se dignifique de una vez a las amas de casa ¿alguien se atreve?
Y, por favor, no mirar al hombre como a un enemigo, ya no lo es....
Las feministas de hoy se han cargado su mensaje y están en vías de acabar también con la dignidad de una diferencia: la de tener sexo masculino.
Como mujer y como persona (diferente, como cualquiera de los que me leeis),
NO quiero este Ministerio.
Plástica
Llega el fin de curso.
Primero de ESO, curso tan temido, buenas notas, más que buenas durante todo el año, una niña (aún lo es a sus 13 primaveras) que se esfuerza, a pesar de su buena materia gris.
Trabaja, estudia, es el bicho raro de la clase, la que "losabetodo" (que aburrimiento, dirán sus compis).
Pero ella no ceja, en casa tiene el apoyo necesario, ya le han dicho sus padres que ser hoy día bicho raro es esforzarse y quemar metas para ser feliz, para aprender, para crecer por dentro.
Es lista y fuerte, lo asume y se lo trabaja.
Le duele, pero tira para adelante, se crece, pero sobre todo, vive...tranquila, a su ritmo, disfrutando de lo que viene, huyendo de lo que no le va...vive y madura...todo un logro.
También es sensible y es niña aún.
Por eso no le cuadra un 9 en Ciencias, un 8 en Matemáticas, etc, con un 4 en Plástica.
Ha llorado, ha sufrido, no entendía nada.
Ella, que en 3º fué tan exigente con ella misma que le tomó pavor a dibujar, que lo superó, que aprende óleo de mi mano y que este año era felicitada por sus compañeros por las buenas láminas que presentaba...ella...un 4...y muchas lágrimas.
¿Qué pasó, cielo? ¿de verdad trabajaste bien?
Si, mami, de verdad.
No pasa nada.
Pasa que la Profesora se hartó de corregir, pasa que la delegada no entregó determinadas láminas, y pasa que no importa porque en las notas finales estará aprobada.
¿De verdad no pasa nada????
Más de Rosa Díez
Puede que no sea muy imparcial, pero me parece que RD confirma su alternativa.
En tan poco tiempo de Legislatura, Doña Rosa ya ha tenido dos señaladas intervenciones.
La primera, proponer algo tan obvio y de sentido común como que las "víctimas vivas" del radicalismo abertzale, de ETA, es decir, quienes viven acosados, amenazados, necesitados del amparo de escoltas y de ver limitada su vida y la de los suyos simplemente por pensar distinto (y dentro de la Constitución y sin ser violentos), puedan ser considerados a efectos legales como tal, como víctimas, y recibir todo el apoyo del Estado: un enorme aplauso, afortunadamente fué aprobado.
La segunda, afirmar con datos cómo la política lingüística actual va a derivar en una situación tan absurda como injusta: como sigamos así, sólo podrán estudiar en castellano los hijos de padres que puedan pagar "buenos" colegios, la cooficialidad de las Lenguas de este país se está pisoteando (y yo me pregunto ¿a quién beneficia?)
Lo triste, aunque no me sorprende, es que no la dejaran terminar en el Congreso su exposición en este tema....abucheada por los socialistas....vivir para ver....
Rosa Díez nos va a sorprender, ya lo hace, y espero que en esta España donde convivimos gente tan válida ( y a veces tan escondida y callada), ella puede dar voz a un Centro político sin tonterias ni falsedades, con sentido común y las cosas claras por el bien de todos.
Me hace ilusión, que quereis que os diga...
Contador de visitas
No soy adicta a mirar los contadores de visitas ajenos, a veces los reviso, por curiosidad, por saber cuanta gente tiene el mismo gusto que yo por determinada web.
Y me asombran, normalmente las cifras son como para adular a una ciudad entera llena de ciudadanitos..
Esa misma curiosidad me llevó de la manita a buscar un contador para mi blog, sabiendo a ciencia cierta que las visitas iban a ser pocas, pero bueno, no me importa, si me lee alguien es suficiente.
Al fin y al cabo, escribir en un blog no es más que dejar de esconderte y, en cierta manera, esperar que alguien, desde alguna parte del mundo (¡que ilusión¡) o desde tu mismo vecindario, te conteste.
Mi primera tragedia fué comprobar como cualquier contador gratuito te hace rellenar datos y más datos y, al final, te pregunta con cuantas visitas quieres que se muestre tu contador....claro, claro, esto es una cosa de la red, un inventito, no es un notario, que ilusa que soy...
Yo puse el mío en cero pelotero ¿a qué engañarme y engañar? ¿que tontería, no?
Yo sé las visitas que tengo, muy pocas y muy válidas para mí, pero ya no se si creer en las visitas que registran otros contadores, un lio...
Mejor disfruto de los blogs sin más y allá cada cual con su cuentakilómetros amañado..
Constelaciones
El llegó en una Aurora, cuando ella ya había habitado la mitad de sus Lunas.
Apenas el comenzaba a conocer sus Soles...
El impacto fué brutal, estremecedor para ambos.
El le decía, sosteniendo su rostro entre las manos:
"Mírame, no soy un niño, soy un hombre¡"
Y en ese momento ella descendía en azul,
su mirada la lanzaba a un vértigo cálido
en el que se desposeía de todo su ser.
Volvía a sentirse tan segura y
tan amada
como en el vientre materno.
A pesar de sus miedos
no pudieron evitar eclipsarse
envueltos el uno en la piel del otro,
desnudos hasta más allá de la consciencia
y del dolor de conocer
que sólo sería aquella vez,
la única vez,
en que ella reuniera el suficiente valor...
Buscó su mirada, ahora tan cercana,
y comprendió que era cierta su protesta,
ya no era un niño
era un hombre y...
estaba llorando...
Sioux
"Todavía los indios ven a los blancos como seres brutales que tratan a sus hijos como enemigos que deben ser sobornados, castigados o mimados igual que frágiles juguetes. Piensan que los niños que así se crían crecerán dependientes, sin madurez y víctimas de explosiones de ira no dominada en el propio círculo de la familia."
Extracto de un relato de María Sandoz, que creció junto a una reserva de indios sioux en Dakota del Sur, Estados Unidos.
(Cita tomada del libro "Brújula para navegantes emocionales", de Elsa Punset)
Dolapdere Big Gang
Llevaba meses persiguiendo lo que me parecía imposible: encontrar la música que escuché una mañana en la radio (Onda Cero, mi Herrerita de mi arma) y que me había dejado out.
Busqué por todas partes sin resultado, hasta que hace unos días, JF León, colaborador musical del programa de Herrera, abrió su blog.
Allí me lancé a pedir por esa boca, con descaro, los datos necesarios. Y mira por donde, uno de los lectores de ese blog (hadex), da en la tecla y me encuentra el grupo que versiona canciones que me encantan y las ¡¡mejoran¡¡
Se llaman Dolapdere Big Gang, mirad en youtube, merece la pena, y de paso me dais vuestra opinión...
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